Amis du Jour , BONJOUR.
Amis du Soir , BONSOIR.
- Edie !
"Elle garde le silence, refuse de répondre, accélère le pas sur le bitume glacé, entre les traces de neige et de boue. Un taxi la frôle, trace jaune, bref éclat dans la nuit qui s' effiloche. Elle voudrait lever la main, s' engouffrer dans l' habitacle, prendre la fuite, enfin. Mais non, déjà, dejà son bras retombe, naufragé élégant dans la pénombre. Quelque chose la retient. L' air est coupan, et cette brûlure lui plaît. Cette blessure, elle pourrait presque l' aimer lontemps. Se sentir vivante. Encore un peu, Une fumée blanche s' échappe du soupirail au coin de la rue. Lorsqu' elle relève la tête, son visage fatigué aux cernes profonds, pareils à des larmes de khôl, tristesse mauve sous les yeux, elle voit ces colonnes de brume chaude trembler dans l' air de l' aube, dessiner des formes au rivages etranges, puis se dissoudre au dessus des blocks. Se dissoudre. Elle ne souhaite rien d' autre, et cette idée lui serre le coeur. Alors elle avance encore. Le chelsea est loin. Des fantômes l' attendent dans sa chambre. L' ombre de dylan, la trace invisible d' un etui a guitare, le parfum de cèdre de l' instrument qui l' enivrait quand elle se défonçait avec lui. Derrière elle, la voix insiste encore. Elle promet de ne pas se retourner, de s' echapper vraiment. Ne plus revenir en arrière, jamais. Andy est un salaud, qui n' a même pas le courage de la rattraper lui-même. Elle vient de quitter Factory, Warhol l' a laissé faire. Elle a vu son visage glabre, brillant, traits figés, à peine révulsés par un léger sourire-ligne tirée sur la cire blême. Il n' y a eu que son dealer ( le plus grand, le meilleur fournisseur de speed et d' heroine de New York ) pour la suivre, et sa voix la poursuit dans la rue, sûre d' elle, impérieuse et presque douce cependant... Tous les deux savent ce qui l' attend si elle cède. Quelle stase, quel refuge, quel oublie.
- Edie! Putain Edie! arrête tes conneries, je vais pas te courir après toute la journée ..
Elle est si fatiguée soudain. Sa longue silhouette vacille, flamme rétive, malmenée par l' hiver, le vent, la vie. Tout est est fini ? Alors, c' était ça, la vie ? Les images défilent avec cette facilité, cette evidence des figures labiles sur les vitres trempées de pluie, à peine formées, déjà enfuies. "
"Elle garde le silence, refuse de répondre, accélère le pas sur le bitume glacé, entre les traces de neige et de boue. Un taxi la frôle, trace jaune, bref éclat dans la nuit qui s' effiloche. Elle voudrait lever la main, s' engouffrer dans l' habitacle, prendre la fuite, enfin. Mais non, déjà, dejà son bras retombe, naufragé élégant dans la pénombre. Quelque chose la retient. L' air est coupan, et cette brûlure lui plaît. Cette blessure, elle pourrait presque l' aimer lontemps. Se sentir vivante. Encore un peu, Une fumée blanche s' échappe du soupirail au coin de la rue. Lorsqu' elle relève la tête, son visage fatigué aux cernes profonds, pareils à des larmes de khôl, tristesse mauve sous les yeux, elle voit ces colonnes de brume chaude trembler dans l' air de l' aube, dessiner des formes au rivages etranges, puis se dissoudre au dessus des blocks. Se dissoudre. Elle ne souhaite rien d' autre, et cette idée lui serre le coeur. Alors elle avance encore. Le chelsea est loin. Des fantômes l' attendent dans sa chambre. L' ombre de dylan, la trace invisible d' un etui a guitare, le parfum de cèdre de l' instrument qui l' enivrait quand elle se défonçait avec lui. Derrière elle, la voix insiste encore. Elle promet de ne pas se retourner, de s' echapper vraiment. Ne plus revenir en arrière, jamais. Andy est un salaud, qui n' a même pas le courage de la rattraper lui-même. Elle vient de quitter Factory, Warhol l' a laissé faire. Elle a vu son visage glabre, brillant, traits figés, à peine révulsés par un léger sourire-ligne tirée sur la cire blême. Il n' y a eu que son dealer ( le plus grand, le meilleur fournisseur de speed et d' heroine de New York ) pour la suivre, et sa voix la poursuit dans la rue, sûre d' elle, impérieuse et presque douce cependant... Tous les deux savent ce qui l' attend si elle cède. Quelle stase, quel refuge, quel oublie.
- Edie! Putain Edie! arrête tes conneries, je vais pas te courir après toute la journée ..
Elle est si fatiguée soudain. Sa longue silhouette vacille, flamme rétive, malmenée par l' hiver, le vent, la vie. Tout est est fini ? Alors, c' était ça, la vie ? Les images défilent avec cette facilité, cette evidence des figures labiles sur les vitres trempées de pluie, à peine formées, déjà enfuies. "
L' Officiel, Stephane Guibourgé .
